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Parrocchia S. Agata – Monticello
Parrocchia S. Maria della Purificazione – Torrevilla

Ed ecco, in quei giorni, Gesù venne da Nàzaret di Galilea e fu battezzato nel Giordano da Giovanni. La maniera concisa e semplice con cui Marco racconta il Battesimo di Gesù potrebbe farci pensare che questo non sia un episodio importante della sua vita, ma questa semplicità ci conduce ad uno dei momenti chiave del Vangelo.
L’episodio del battesimo, svela e porta fino in fondo- potremmo dire anche fino alle estreme conseguenze – il percorso di discesa del Figlio di Dio di cui san Paolo nella lettera ai Filippesi parla: Cristo Gesù: egli, pur essendo nella condizione di Dio, non ritenne un privilegio l’essere come Dio, ma svuotò se stesso assumendo una condizione di servo, diventando simile agli uomini.
Questo momento della vita di Gesù chiarisce quale è il posto in cui Dio ha deciso di mettersi per star vicino agli uomini; quale è lo stile della sua vicinanza.
Chiarisce quale è la sua missione che non consiste nel far giustizia e condannare, ma nel salvare; non consiste nel punire, ma nel recuperare; non nello scacciare, ma nel cercare e ritrovare; non nell’allontanare, ma nell’avvicinare.  Come abbiamo ascoltato dalle parole di san Paolo, da lontani che eravamo, siamo diventati i vicini, perché Gesù ha abbattuto il muro di separazione.
Ancora di più, chiarisce quale sia il luogo scelto da Dio non solo per guardare e ma per amare il mondo.
Quale sia il punto di vista e il posto migliore per comprenderlo: lì, dove ci sono i poveri e i peccatori.
Sorprende e scandalizza certo, pensare che Dio che dal cielo può vedere tutto e tutto può giudicare, scelga invece di mettersi lì, in mezzo agli ultimi, ai poveri, ai peccatori; sorprende perché, facendo ragionare Dio con la nostra testa, avremmo scelto logiche e soluzioni diverse. Ma a noi, proprio contemplando Gesù nelle acque del Giordano, è chiesto di imparare a pensare e ragionare secondo il cuore di Dio.
È forse il messaggio più difficile da ascoltare del Vangelo: questa predilezione di Dio per quell’ultimo posto, questo sua predilezione per il farsi servo, per il lavare i piedi, per l’amare perfino il nemico.
Questo è il messaggio che Gesù ribadisce in innumerevoli modi lungo tutto il tempo della sua missione e che sigilla con la morte in croce. Papa Francesco ne ha fatto il punto fermo del suo pontificato. Continuamente ci invita a non osservare dal centro, ma a sportarci ai margini per guardare meglio il mondo e l’umanità e suggerisce questo spostamento come necessario non solo per la Chiesa, ma anche per la politica, l’economia, la cultura per abbandonare quella logica dello scarto che colpisce tanto gli esseri umani che diventano gli esclusi, quanto le cose che si trasformano in spazzatura.
Questa predilezione non nasce dal desiderio di portare via i beni ai ricchi e trasformare ogni uomo in un povero, non ha come obiettivo di portarci tutti alla miseria, ma di ridurre la quantità di miseria e povertà presente nel mondo; non ha a che fare con progetti politici o con programmi economici e di mercato, non sta né a destra né a sinistra, ma ambisce di portare a tutti quel benessere a cui si ha diritto, di non creare scarti, di non lasciare indietro nessuno, di collaborare per condurre questo mondo a somiglianza con il Regno di Dio Nasce e vive del desiderio di far propri i sentimenti di Dio verso ogni uomo.
Proprio mentre Gesù occupa quel posto, di fronte a Giovanni Battista, nell’acqua del Giordano che lo ricopre, la voce del Padre si fa sentire per esprimere la propria approvazione: «Tu sei il Figlio mio, l’amato: in te ho posto il mio compiacimento».  Dio Padre approva. Conferma al Figlio che questa è la sua volontà, è quello che gli sta a cuore, è quello il suo stile.
Nel Battesimo di Gesù, ritroviamo lo sguardo di Dio che sa vedere anche nei perdenti, nei piccoli, nei peccatori, in coloro che sono ai margini, semplicemente uomini e donne da amare.
Celebrare il Battesimo di Gesù significa essere disposti a condividere questo stesso sguardo sul creato e sugli uomini; significa far nostro un punto di vista diverso; imparare priorità diverse.
Questo sguardo sul mondo dal punto di vista della povertà e dei poveri è ciò che il Vangelo chiede a tutti.
Celebrare il Battesimo di Gesù significa ricordare che Dio è lì dove sono le tante povertà del mondo che non sono solo economiche.  Sono quelle dell’amore, perché povero è chi non si sente amato da nessuno o chi non si è mai accorto di essere amato.  Sono poveri quelle persone che non riescono a vedere un futuro perché il presente è troppo precario.  Poveri sono coloro che sono ora schiacciati dall’incertezza e dalla sfiducia.  Povero è anche chi non ha Dio e si affanna attorno a sorgenti che non tolgono la sete e cercano un pane che non toglie la fame.
È l’umiltà di Dio che si abbassa fino a noi che ci permette di innalzarci a lui, di sentire e di gioire pienamente del poter essere anche noi non più stranieri né ospiti, ma concittadini dei santi e familiari di Dio. È Isaia ad indicarci il migliore programma di vita che si possa immaginare: Cercate il Signore, mentre si fa trovare, invocatelo, mentre è vicino

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Pronti a riveder le stelle!

“E quindi uscimmo a riveder le stelle”. Così termina la Cantica dell’Inferno di Dante. Al termine del loro cammino nel buio della terra, dopo aver visitato posti terribili e aver preso coscienza delle molteplici forme del male e di come in nessun modo esso possa portare guadagno, “senza cura aver d’alcun riposo”, guidati dal suono di un ruscello, si accorgono di aver preso la via buona di uscita e gioiscono nell’intravedere finalmente la luce entrare da una apertura tonda nel mezzo della roccia.
Non voglio immediatamente paragonare i tempi che stiamo vivendo all’inferno, non solo perché non so quanto davvero sia terribile l’Inferno, ma, immaginando lo sia davvero tanto, mi sento di dire che per quanto grandi siano le difficoltà che stiamo vivendo non siano paragonabili ad un inferno.
Mi piace tuttavia partire, in questo giorno dell’Epifania, da queste parole che hanno il sapore della speranza e fermarmi a pensare al fatto che ci sono tanti modi di uscire a rivedere le stelle.
Intanto, sia il racconto di Dante che quello di Matteo della storia dei Magi ci dice che il viaggio è bene non compierlo mai da soli. Dante ha come guida Virgilio. I Magi partono in tre. Camminare insieme rende il viaggio meno faticoso; meno insidiose sono le incertezze e i pericoli che si possono incontrare. Il buio fa meno paura. La solitudine non morde l’anima. Credo sia il dono che possiamo sperimentare anche in ogni nostro ritrovarci
per la celebrazione dell’Eucarestia. Non siamo soli. C’è il Signore, c’è una comunità che ci sostiene, dentro la quale essere per altri il sostegno e dentro la quale trovare sostegno quando le forze mancano a noi.
Mi piace pensare che la vita non procede mai per blocchi divisi. Non ci sarà un prima e un dopo Covid. Non ci sveglieremo, una mattina, improvvisamente liberi. Ne usciremo gradualmente, rimanendo in cammino: ci sono prove che occorre attraversare e non dimenticare, ci sono esperienze che diventano memoria, ci sono situazioni che diventano competenze e ci sono fatiche che diventano saggezza. Quell’“e quindi” che Dante mette all’inizio della frase sembra voler proprio ricordare che quel tornare a vedere le stelle ha una intensità tutta particolare proprio perché prima si è vissuto l’inferno, il buio, la paura, l’ansia, lo smarrimento.
Anche i magi, non capitano per caso a Gerusalemme, ma vi arrivano dopo un lungo viaggio fatto certamente di tante notti e tanti giorni, fatto di un continuo scrutare ogni situazione, senza certezze, tra i pericoli del tempo, ma con nel cuore una domanda: «Dov’è colui che è nato, il re dei Giudei?» E una sola certezza: «Abbiamo visto spuntare la sua stella e siamo venuti ad adorarlo».
Mi piace raccogliere quel “rivedere” che Dante usa e che può significare tornare a vedere, ma anche vedere come nuovo, e addirittura può significare riesaminare, riconsiderare.
Matteo ci dice che i magi, dopo aver trovato il Bambino e aver aperto i loro scrigni e aver lasciato in dono oro, incenso e mirra, ovvero le cose preziose che avevano con sè, ritornano a Gerusalemme per un’altra strada.
Anche noi nel desiderare il ritorno ad una situazione di normalità, dovremo saggiamente prepararci a considerare meglio quali siano le cose per noi preziose, quali siano le cose che possiamo lasciare, quali possiamo perdere senza rimpianti e quali dovremo andare a riprenderci perché finalmente, proprio in questo piccolo inferno, ci siamo accorti che le avevamo già perse prima, senza renderci conto di quanto grande fosse quella perdita e di quanto ci siano necessarie. Anche noi dovremmo imparare strade nuove.
Mi piace infine fermarmi a considerare, attraverso il racconto di Matteo, come ci siano tanti modi di guardar le stelle. Il Vangelo oggi ne mette a confronto almeno due: il modo dei magi e il modo degli scribi.
Riuniti da Erode rimasto turbato dalla domanda dei Magi, alla ricerca della risposta sul luogo dove doveva nascere il Cristo, i capi dei sacerdoti e gli scribi non esitano a rispondere: “A Betlemme di Giudea”. Il loro modo di guardare le stelle potremmo chiamarlo “degli intellettuali”: coloro che mettono davanti la loro conoscenza alla realtà e faticano perciò ad imparare dalla realtà stessa, perché non la lasciano parlare, non
la ascoltano; il modo di chi non lascia alcun spazio neppure all’irrompere di Dio nella vita e crede il proprio sapere superiore ad ogni cosa.
Il modo dei magi di guardare le stelle invece è quello dei sapienti, non degli intellettuali. Essi lasciano entrare la realtà nel loro cuore, si lasciano istruire perfino da una stella e aprono la porta del cuore all’irrompere Dio.
Il loro non è semplicemente un sapere le cose, ma coglierne il senso e le implicazioni con la vita, una sapienza pienamente umana che accetta di inginocchiarsi alla sapienza di Dio, lasciandosi così riempire di gioia. Non disprezzano chi ha studiato, non disprezzano la competenza che certo non si improvvisa, ma fanno buon delle risposte che vengono loro date, rimettendosi in cammino. La loro sapienza è la grazia di poter vedere ogni cosa con gli occhi di Dio: vedere il mondo, vedere le situazioni, i problemi, tutto, come li vede Dio.
Usciremo anche noi a riveder le stelle. Il Signore continua a guidare i nostri passi; il nostro cuore continui a rimanere in ascolto della sua voce; i nostri occhi siano pronti a scrutare ogni sua presenza-

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È facile dire che il 2020 è un anno da dimenticare. Facile essere contenti che finisca. Troppo facile per non farsi venire il sospetto che non basterà certo cambiare calendario per trovare qualcosa di meglio. Per lasciarsi il passato alle spalle occorre qualcosa di più efficace dell’augurio che “peggio di così non potrà essere”. Occorre soprattutto prima avere la pazienza, l’onestà e soprattutto la sapienza di capire se quello che ci ha riservato questo anno che chiudiamo e abbiamo vissuto sia proprio tutto da buttare.
Occorre capire se questo 2020 è un anno da buttare o anche solo da dimenticare o non sia piuttosto un anno da ricordare, consapevoli che quasi sempre dimenticare significa solo prepararsi a ripetere gli stessi errori e gli stessi sbagli. Io preferisco decisamente dire che questo 2020 è un anno da ricordare.
A me pare di poter dire che questo anno ci ha riportato tutti alla scuola della vita, quella scuola che ci aveva spesso sorpreso distratti, presuntuosi e troppo spensierati.
Distratti perché troppo concentrati sulle nostre cose, su noi stessi, sui nostri interessi, sulle nostre convinzioni, sulle nostre sicurezze, sulle nostre comodità; perché quando abbiamo cominciato il 2020 e facevamo il brindisi di benvenuto al nuovo anno, in Cina già si annunciava l’epidemia; perché milioni di uomini in altre parti del mondo non hanno mai smesso di morire di fame, di malattie anche meno complicate, di guerre.
Presuntuosi perché illusi di sapere già tutto quello che c’era da sapere, convinti di avere in mano il mondo e il futuro, di poter decidere la meta, la rotta e i tempi del nostro andare e di poterci scegliere anche i compagni di viaggio.
Troppo spensierati perché abbiamo vissuto molto sulla superficie delle cose, sempre con le mani indaffarate, i passi affrettati; sempre un filo nervosi, ma compiaciuti delle nostre quotidiane distrazioni e di qualche piccolo divertimento; sempre un po’ scontenti, ma con la possibilità di comprare più di quello che avevamo bisogno e spendere più di quello che potevamo permetterci; tutto sommato compiaciuti di una libertà che ci sembrava poter essere infinita, fatta di diritti e quasi nessun dovere.
Mentre per molti mesi i nostri ragazzi sono stati costretti alla didattica a distanza, questo anno ci ha portati tutti e tutti insieme, grandi e piccoli, alla scuola in presenza della vita a cui non eravamo più abituati.
Con grande forza ha svelato la nostra fragilità, ha smontato tante nostre certezze costruite sulla sabbia, ha ridimensionato la convinzione di poter avere una soluzione per ogni problema, ci ha costretto a capire che non siamo padroni della nostra esistenza anche se tutti i giorni ci illudiamo del contrario.
Il Vangelo ci aveva messo in guardia: “Chi di voi, per quanto si dia da fare, può aggiungere un’ora sola alla sua vita?”. Ma è fuori moda crederci.
Certo questo 2020 è stato un maestro severo. Possiamo protestare per la violenza e la severità con cui l’ha fatto, per non averci avvertiti in tempo, per non aver avuto riguardo per nessuno, per averci fatto domande difficili, per averci impedito di copiare le risposte e le soluzioni, per aver spiattellato anche a noi stessi, impietoso, la nostra impreparazione. I maestri severi sono quelli però che si ricordano meglio e verso cui maggiore è la gratitudine per quello che ci hanno dato.
Senza apparire distratto, presuntuoso o spensierato, senza dimenticare i troppi morti che ci sono stati, le tante povertà che si sono create, le solitudini che hanno scavato e ferito il cuore di molti, io mi sento di invitarvi a trovare il coraggio di ringraziare anche per il dono di quest’anno, non semplicemente perché siamo ancora vivi, ma per la possibilità di ritornare alunni alla scuola della vita, chiudere un anno e cominciarne un altro, arricchiti e cresciuti in sapienza, età e grazia; per la possibilità di scuoterci di dosso la distrazione, la presunzione e la cattiva spensieratezza che ci imprigionava.
La Chiesa, popolo di Dio, nell’ultima sera dell’anno che si chiude, non canta il Te Deum per tradizione ma per legare e ricucire con il filo della fede quei giorni che la pandemia sembra aver devastato e disperso e dare loro quel senso che fatichiamo a vedere. Lo canta nella consapevolezza che ogni augurio di un anno migliore deve accompagnarsi alla disponibilità a diventare migliore, con il dovere di fare tutto quello che tocca a noi fare per quel miglioramento desiderato e sperato, che siamo noi i protagonisti di quell’augurio diventato un po’ il simbolo della resistenza: andrà tutto bene. Non esiste un anno migliore, senza il desiderio e l’impegno ad essere migliori. L’atteggiamento di Maria descritto nel Vangelo è per noi prezioso: ella, da parte sua, custodiva tutte queste cose, meditandole nel suo cuore.
Abbiamo ancora da imparare dall’anno che ora vogliamo chiudere. Abbiamo ancora umilmente bisogno di custodire e meditare quello che ci è e ci sta capitando.
Torniamo anche noi a fare i conti non solo con i numeri dei contagi, a non preoccuparci solo dei bilanci economici, ma ad invocare e a maneggiare con più confidenza la grazia di Dio.

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Quello che era da principio, quello che noi abbiamo udito, quello che abbiamo veduto con i nostri occhi, quello che contemplammo e che le nostre mani toccarono del Verbo della vita – la vita infatti si manifestò, noi l’abbiamo veduta e di ciò diamo testimonianza
Sono potenti queste parole di Giovanni, l’apostolo di cui oggi facciamo memoria.
Sono piene di vita e di energia, di passione e di concretezza.
Non vi racconto storie, sembra dirci, vi racconto qualcosa di così strepitoso che ho avuto bisogno di orecchie, di occhi, e di mani per conoscerlo, ho avuto bisogno del cuore e della mente e quello che ho incontrato è così straordinario che non riesco a non raccontarlo! Il mio racconto diventa testimonianza proprio perché la mia vita ne è stata coinvolta.
Questo Natale credo ci abbia dimostrato che non è certo possibile ad un virus e nemmeno alle restrizioni che sono state rese necessarie per contenere l’epidemia, sminuire questa festa.
Abbiamo toccato con mano che non è la durezza della vita che rende difficile celebrarlo, ma che anzi ci permette di farlo forse con una sintonia ancora maggiore con il primo Natale. Abbiamo forse anche toccato con mano che, liberato da tanti orpelli, abbiamo goduto di un Natale più sincero. È la nostra poca fede la sola cosa che può spegnere il Natale. Il Natale non ha bisogno di tradizioni di uomini che la difendano, ma ha bisogno di uomini che la incarnino, la interpretino dentro il proprio tempo, che abbiano le radici in Dio, ma che siano riconoscibili dai frutti come il vangelo stesso chiede. Ha bisogno di uomini fedeli a Dio, fedeli ai tempi.
Giovanni nei suoi scritti ci ha raccontato la sua bruciante esperienza di Dio, la sua avventura per le terre di Palestina, la sua conversione al Maestro, il suo essere diventato discepolo e, ancor di più, discepolo amato da Gesù.
Il Vangelo che abbiamo letto si conclude così: Questi è il discepolo che testimonia queste cose e le ha scritte, e noi sappiamo che la sua testimonianza è vera. Manca l’ultimo versetto, quello in cui Giovanni dice: Vi sono ancora molte altre cose compiute da Gesù che, se fossero scritte una per una, penso che il mondo stesso non basterebbe a contenere i libri che si dovrebbero scrivere.
Quasi con ironia ci dice che avrebbe molte altre cose da dire su ciò che Gesù ha fatto, anzi, a ben pensarci, il Vangelo non si dovrebbe mai finire di scrivere. Giovanni ha posto un termine al suo scrivere, ma di scrivere il vangelo non si finisce mai.
Il Vangelo ancora oggi chiede di essere scritto da ciascuno di noi.
Così rimane vivo, diversamente, per quanto Parola di Dio, per quanto Parola potente rimarrebbe morta. Come seme finito sulla strada o su terreno sassoso o in mezzo a rovi.
Ognuno non solo potrebbe ma dovrebbe aggiungere la sua pagina. Ogni uomo e ogni donna, che hanno incontrato la luce del Signore e dicono di credere in lui, hanno il dovere di aggiungerne altri versetti, i propri. Il Vangelo secondo Giovanni, secondo Laura, secondo Mario. Il Vangelo secondo me. Il mondo stesso non basterebbe a contenere i libri che si dovrebbero scrivere se ciascuno di noi intraprendesse questa opera di scrittura. Quel mondo di cui ci lamentiamo non sarebbe lo stesso. La fatica del vivere forse sarebbe minore. Perché per questo ci è stato dato il vangelo, per questo il Signore Dio si è fatto carne: Venite a me, voi tutti che siete stanchi e oppressi, e io vi darò ristoro. Prendete il mio giogo sopra di voi e imparate da me, che sono mite e umile di cuore, e troverete ristoro per la vostra vita. Il mio giogo infatti è dolce e il mio peso leggero Il Vangelo, il Verbo fatto Carne, come ci ha insegnato a chiamarlo Giovanni, ha bisogno di uscire dalle chiese. Papa Francesco ce lo ripete continuamente, fedele all’insegnamento di Gesù che ha seminato la
sua parola nelle strade, tra la gente, in mezzo agli uomini.
Quella è la sua casa. Quello è il suo posto. Abbiamo bisogno che il Vangelo ci aiuti a leggere e a capire i tempi che viviamo; ci aiuti a guardare lontano; ci aiuti a immaginare e a disegnare e costruire il futuro dove ciascuno possa non sentirsi dimenticato o escluso.
«Vi riconosceranno come miei discepoli se avrete amore gli uni per gli altri».
Il Natale ci chiede e ci spinge a vivere fino in fondo questo mistero di incarnazione.
Chiediamo al Signore ci accompagnarci con la sua grazia nella splendida avventura dell’essere uomini

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Come posso commentare la parola del Vangelo che abbiamo letto? Cosa dico in occasione di questo Natale? Quale augurio posso farvi? Ho avuto davanti queste domande in questi giorni e ne ho avvertito il peso.
Così ho provato a cambiare domanda: cosa dice a me questo Natale? Cosa dice a me questo vangelo? Quale augurio mi faccio? Ma anche queste sono domande difficili. Provate a farle diventare vostre queste domande. Cade questo Natale dentro un tempo difficile, dentro giorni difficili. Mi pare diventato quasi imbarazzante perfino domandarsi o sentirsi domandare “Come stai?”. Cosa rispondi?
Che stai bene perché non hai tosse e febbre? Perché il Covid non ha ancora incrociato le tue strade o quelle dei tuoi cari più vicini? È abbastanza questo per star bene in questi giorni? Rispondi “sto male”? Con il rischio di sentirsi e di apparire tristi e scontenti o addirittura ingrati pensando a chi dal virus è stato toccato duramente? Dici: “potrebbe andare meglio”?
È anche difficile dirsi “buon Natale” perché non si sa immaginare e dire come dovrebbe essere un buon Natale quest’anno e ci si accorge che rischia di diventare più che mai una frase di circostanza.
Questo tempo ci ha rubato anche le parole, ci ha rubato la spontaneità; ci ha rubato la leggerezza. Ma questo Natale non è muto. Non può esserlo. Occorre lasciarlo parlare e farci trovare disponibili all’ascolto.
Il Natale, come ci dice il vangelo di Giovanni, è proprio la festa del Verbo che si fa carne, della Parola che viene in mezzo a noi.
Siamo piuttosto noi che siamo diventati sordi e fatichiamo ad ascoltare perché altre voci e altri rumori ci stanno frastornando. Altre domande ci stanno più a cuore: quando finirà? Quando arriverà il vaccino?
Riuscirà a risolvere qualcosa?
Perché siamo evidentemente sintonizzati su altro. I nostri pensieri, il nostro cuore, la nostra mente, le orecchie e gli occhi sono in affanno di fronte a preoccupazioni che non abbiamo mai vissuto e che non abbiamo mai affrontato, di fronte soprattutto ai rischi e alle incertezze che questo tempo ci costringono a vivere. Viviamo con la paura di essere contagiati e ammalarci; di contagiare senza saperlo. Il lavoro, la scuola, i figli, i genitori anziani. Non può essere il nostro cuore come l’albergo pieno in cui Giuseppe, Maria e il
bambino che portano nel grembo non trovano posto. Liberiamo una stanza!
La vita ha infinite sfumature di colori. Lo sappiamo che non ha sempre i colori che vogliamo; che qualche volta sono in tinta con i desideri, altre volte sono un pugno nell’occhio. Ma la vita oggi ci sta presentando proprio le sue tinte più scure e cupe.
Ed inevitabilmente anche il Natale che pure solitamente ha altri colori, ne risente: ha colori grigi se non neri
dei giorni che stiamo vivendo. Perfino il cielo è di questo colore.
* Ma è proprio in mezzo a questo grigio che abbiamo bisogno di una luce: Veniva nel mondo la luce vera, quella che illumina ogni uomo. Perché senza la luce, se anche la vita sfoggia i suoi colori più belli, non li vedi risplendere. Allora vieni, Signore. Ridai lucentezza ad ogni cosa. Rischiara il buio.
* È proprio in mezzo a queste paure che abbiamo bisogno di vedere arrivare di nuovo i tuoi angeli a dire a noi come l’hanno detto ai pastori: «Non temete: ecco, vi annuncio una grande gioia, che sarà di tutto il popolo: oggi, nella città di Davide, è nato per voi un Salvatore, che è Cristo Signore. Questo per voi il segno: troverete un bambino avvolto in fasce, adagiato in una mangiatoia».
Cercatelo questo bambino. Sedetevi accanto. Gustate la sua compagnia finchè non avrà parlato più forte delle paure, finche non le avrà fatte tacere, le avrà rese meno feroci e ingombranti. Finchè non avrà trovato il suo posto, facendosi spazio in mezzo ad ogni nostra preoccupazione, affanno, inquietudine e tormento e tutti questi sentimenti che hanno le mille sfumature del grigio.
* È proprio in mezzo a questa mancanza di parole che abbiamo bisogno che arrivi la sua Parola: «E il Verbo si fece carne e venne ad abitare in mezzo a noi». Ci ridoni le parole per rispondere con sincerità e senza imbarazzi alla domanda: “come stai”. Ci ridoni le parole giuste e vere per dirci senza formalità: “buon Natale”. Per dirlo alle persone che potremo avere vicino e a quelle che dovremo custodire a distanza nel cuore.
Mi piacerebbe regalarvi un piccolo apostrofo da mettere in una parola che è diventata un tormento: “distanti”; per cambiarle significato e farla diventare benevola. Non sia vissuto questo Natale distanti, ma sia un Natale fatto d’istanti. Abbiamo bisogno di questo apostrofo che ci ridoni istanti lieti. Abbiamo noi la responsabilità di essere quell’apostrofo che cambia il significato a questo tempo, ne cambia il colore, che lo renda meno scomodo e inospitale. Abbiamo bisogno di seminare quei piccoli apostrofi quasi invisibili che
sono parole buone, gesti gentili, presenze sincere, sguardi di bene che creano istanti di pace. Questo Natale non sia un Natale difficile, ma sia semplicemente un Natale indimenticabile. Questo Dio bambino è la Parola che ci manca. È la luce nel buio. È la calma tra le paure. Venga e rimanga ad abitare in mezzo a noi.